Hoy Mustis está leyendo... (14/02/2014)

─ ¿Sigues odiándolos, abuelo? A los nazis...
No me contesta de inmediato. Parece como si estuviera pensando bien la pregunta y su respuesta. Como si nunca antes se lo hubiera planteado, aunque estoy segura de que lo ha hecho muchas veces.
─ No puedo odiar a todos... Son demasiadas personas para odiar. ¿Dónde pongo el límite? El odio no hace daño a la persona odiada... solo hace daño a la persona que odia.
─ Quería volver a ver a ese chico, Omar Aziz.─Me cuesta creer que haya dicho su nombre en voz alta, quizá por primera vez ─. Pero todo el mundo me frenaba. Todo el mundo me hacía sentir mal por querer verlo.
─Creo que tienes que ir a verlo, Kicsi ─me dice mi abuelo en voz baja.
─¿Qué puedo decirle?
─Ya ves qué decirle..., pero no vayas llena de odio.

Kathryn Berla, La casa 758, Nube de tinta, 2014

Hoy Rustis está leyendo... (30/10/2013)

Mi teoría es que se puede dividir en tres grandes grupos las personas que escriben novelas y nos cuentan algo.
Unos escriben siempre sobre sí mismos... y algunos de ellos se cuentan entre los grandes de la literatura.
Otros tienen un talento envidiable para inventar historias. Van en el tren, miran por la ventanilla y, de pronto, tienen una idea.
Y luego están aquellos que, por así decirlo, son los impresionistas de los escritores. Su talento consiste en encontrar historias.
Van por el mundo con los ojos bien abiertos y captan situaciones, ambientes y pequeñas escenas como si cogieran cerezas de los árboles.
Un gesto, una sonrisa, el modo en que alguien se pasa la mano por el pelo o se ata los cordones de los zapatos. Instantáneas tras las que se esconden historias. Imágenes que se convierten en historias.
                             

              Nicolas Barreau, La sonrisa de las mujeres, Barcelona, Espasa, 2012

Hoy Rustis está leyendo... (2/10/2013)

"Supo también entonces Efrén Rubiera que cuando llegara el último minuto de su vida, aquel momento, la belleza congelada en aquel instante, acudiría a recordarle que vivir había sido hermoso, y que la belleza se resumía en aquella mujer que amamantaba a un niño mientras otro dormía en el serón, y permanecía imperturbable en un espacio sideral ajeno y feliz. Y aunque no se oía ni un solo sonido, Efrén Rubiera, (...) juraría que Camino, aquella mujer de la que acababa de enamorarse sin remedio, estaba cantando por dentro, en aquel corazón que de pronto le parecía el único territorio del universo que deseaba conquistar."

                                     Laura Castañón, Dejar las cosas en sus días, Alfaguara, 2013

Hoy Rustis está leyendo...

"En ciertas circunstancias los niños no cuentan nada.
La noche posterior al funeral me levanté y pegué la oreja a la puerta del dormitorio de mis padres. Ella lloraba. Como una hija, sin embargo, y no como una madre. Así que corrí a la cocina y saqué una foto a la silla en la que la abuela me leía sus cartas y hacía los crucigramas. La imagen se deslizó por la hendidura llevándose mi infancia, pero no los mensajes de la maceta, el juego de la felicidad, el abrazaárboles y los Sonetos de Shakespeare.
Esperé unos minutos sin agitarla.
La Polaroid, que ahora forma parte del montón de Desaparecidos, salió en blanco y negro.
Como si también a ella le hubiesen dejado de apetecer los colores"

                      Paola Calvetti, Olivia o la lista de los sueños posibles, Madrid, Martínez Roca, 2013

Rustis está leyendo...

Hoy comenzamos nueva sección. Haremos una cosa muy sencillita, pero que creemos que os puede gustar y ayudar a conocer un poco mejor las obras que os presentamos. De vez en cuando, mientras estemos leyendo un libro, publicaremos un pequeño post titulado "Rustis está leyendo..." o "Mustis está leyendo...". En él, copiaremos una cita que nos llame la atención del libro que tenemos entre manos, y así conoceréis un poco a qué "suenan" sus páginas, cómo es el estilo, el lenguaje, las ideas que en él aparecen...¡¡Esperamos que os guste!!



Hoy Rustis está leyendo...


"Así terminó. Aunque en realidad estos momentos no terminan sin más. No pasan inadvertidamente y se amontonan suavemente en lo más recóndito de la memoria, donde quedan eclipsados -como tantas otras cosas- por el presente y el atractivo de los posibles futuros. A veces, siguen vivos. Y crecen. Y el pasado madura hasta que toma el control del mundo y da a luz una nueva realidad que nos domina y subyuga, obligándonos a afrontar quiénes somos y todo lo que hemos hecho. Así, Enver descubrió que esta chica, Senka, se había quedado preñada (...) Él no estaba preparado para los sentimientos que le embargaron, ni la brillante luz que iluminó todo -directamente desde lo alto-, sin dejar ninguna sombra en la que esconderse de este nuevo mundo que había creado.
Ahora Enver era padre".

                                               Derek B. Miller, El tipo más raro del mundo, Barcelona, Espasa, 2013